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19.3.11

Eliana (La internacional Nadaísta) - ''Canción del futuro''

>Negarlo todo para recrearlo todo


Esta canción pertenece al disco ''La internacional Nadaísta'' de Eliana, cantante de protesta colombiana de los años 70. Se hace evidente debido al nombre del disco, que Eliana estuvo muy relacionada con un ''movimiento literario'' de esa época: el Nadaísmo. Uno de los ''nadaístas'' mas destacados fue Gonzalo Arango, de hecho él ha escrito algunas letras del disco (Girasol Giranada, Réquiem para un Yé-Yé). Se puede encontrar gran parte de su obra (textos, poemas, grabaciones, etc) en estas páginas:

http://www.gonzaloarango.com/
http://www.elprofetagonzaloarango.com/


Extracto del Primer Manifiesto Nadaísta
''La misión es ésta:
No dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que está consagrado como adorable por el orden imperante será examinado y revisado. Se conservará solamente aquello que esté orientado hacia la revolución, y que fundamente por su consistencia indestructible, los cimientos de la sociedad nueva.
Lo demás será removido y destruido.
¿Hasta dónde llegaremos? El fin no importa desde el punto de vista de la lucha. Porque no llegar es también el cumplimiento de un destino.''








Para descargar el disco de Eliana
http://www.mediafire.com/download.php?zln5ckyytmw




y para cerrar...



¡Los yetis y su Nadaismo! (letra de Gonzalo Arango)

En la década de los 60 el Nadaismo dejó su marca en la música que la juventud cantaría, escucharía y bailaría.
Uno de esos grupos musicales jóvenes que sintieron esas reverberaciones fue el conjunto de "Rock" paisa llamado "Los Yetis".








''Nunca abracé la felicidad, siempre una enfermedad nueva, una nueva desesperación
se sumaban al calvario donde clavaría mi bandera de odio contra el mundo.''

(de ''Café y Confusiones'', Arango)

23.2.11

Gabriel Sequeira, trovador.



“Si un trovador me pidiera un poquito de luz para su vida,
toda la selva en fuego convertida para su corazón yo le ofreciera”
Atah
ualpa Yupanqui

(ilustración: tapa del disco de Pablo Merletti)



''Yo canto desde lo vivido''
Gabo Sequeira, cantautor sensible a las crónicas urbanas, que en sus composiciones refleja historias marginales, de amor y su punto de vista ante la realidad político – social. Su estilo musical puede definirse dentro de la canción de autor y la trova urbana.
En su disco ''Peatones insurgentes'' hace una adaptación del poema ''Manejando a través del infierno'' de Charles Bukowski, interpreta un poema titulado ''El anarquista'' (escrito por Jose Luis parra) dedicado a Severino di Giovanni, que también lo recuerda en la canción ''Balada para un rebelde''. Entre aquellos cantos se evoca lo ocurrido en Avellaneda en el 2001, Costequi y Santillan, se recuerda la Patagonia Trágica y tantas otras cosas más que quedaron marcadas, como él dice ''marcar la huella de una canción que nos explica a todos''...







Descargas


A
01 Otro Round
02 Piel de kaktus
03 Perdido en las calles
04 Mintiendo brillar
05 Sanar
06 Camila Blues
07 Niña Salvaje
08 El Anarkista (a Severino Di Giovanni)
09 Despertarse
10 Y si amanece por fin (Sabina)




Peatones Insurgentes
01 Fuego Vindicador
02 Predicador
03 20 de diciembre del 2001
04 Emociones mezcladas
05 Los hijos de la tierra
06 Balada para un rebelde
07 Mosca de Bar
08 Sin pedir permiso
09 Manejando a traves del infierno (poema de Bukowski)
10 Agitar
11 Manual de Supervivencia
12 Refugio


Rústico y Ruidoso (Singles y Rarezas)
01 Quièn va a morirse esta mañana (Vicente Feliù)
02 El Anarkista (a Severino Di Giovanni)
03 Los hijos de la tierra (Urubù)
04 Otro Round
05 Coloquio en Ché mayor (Vicente Feliú)
06 Refugio con Feliù



9.4.10

(José María Hinojosa. Textos Oníricos)

VI

..]Una multitud de cuerpos míos corrían sobre las olas del Océano Atlántico en busca de un horizonte fijo. Mi cuerpo se multiplicaba en la lejanía y yo, amarrado en la playa a una roca, vomitaba olas y más olas de sangre que llevaban mi verdad roja hasta la negra profundidad de la luz. ¿Dónde comienzo y dónde termino? Esta evocación llevará en sus entrañas la agria arquitectura de una granada del ayo y al final de este desorden matemático encontrará a la estatua de la Libertad iluminando al mundo con sus tinieblas. Mis diez dedos temblorosos rasgan poco a poco las vestiduras negras de este cuerpo de nieve y al tenerlo entre mis manos se derrite con el fuego que brota de mi piel. ¿Será posible la libertad? ¿Será imposible el amor?[..

26.3.10

Reivindicación (poema)

Fue falso el testimonio de las rosas
vendidas, falsas y aburguesadas.
Que se mostraron, vanidosas, cual trofeos
en balcones, canteros y terrazas.
Fue teatro la humillada marcha
de arboles, cabizbajos, por las veredas.
Solo pretenden, vegetales pura sangre,
confundir, a los artificiales jardines,
con montañas, en el corazón de babilonia.
Dieron la espalda a sus ancestros, los silvestres
Se aggiornaron y acataron paisajismos.
Y creímos los humanos imponerles,
a los yuyos nuestras leyes y nuestros códigos.

Pero nunca cedieron las rebeldes enredaderas
y desacatadas hierbas, indigentes.
Nos observan silenciosas en las huecos,
de nuestra triste civilización de cemento.
Si cesáramos la constante represión
empujarían ellas en las grietas
y talarían, colapsando nuestra selva
de imponentes torres, empequeñecedoras de hombres.

Y oleada tras oleada, contenidos,
nunca ceden los treboles y yuyos
en su ataque persistente.
Desplazados, que no crucen las trincheras.
Que no rompan la ilusión de nuestras vidas
de civilización, rituales y cemento.

Fue falso el testimonio de las Rosas,
vendidas por vanidosas, aburguesadas
Nunca sepultó el cemento al verdor.
Nunca eliminó al animalismo, el pudor.

Manuel Bertelotti

22.3.10

Enjaulado (H. Thompson)

Enfría jaula de metal y concreto el prisionero camina de aquí para allá,
buscando sólo puro agotamiento, no hay lugar donde ir.
Sueños de rebelión, de fugas de prisioneros,
la pura alegría de la libertad corriendo a través de la noche.
Para ser libre de esta cárcel de odio, y de alma de hombres cansados.
Pero no hay lugar donde ir, camina tres pasos, gira de nuevo.

Privado del sol, una blanca palidez tiñe su piel,
corteza que oculta un alma torturada.
Como afuera el contacto muere, la esperanza se achica.
Caminando, comienza una exhaustiva jornada a ningún lado en el tiempo,
mientras el guarda evoca formas de destrozar su mente.

La celda es el ataúd de la sociedad,
donde el único calor lo brinda la llegada de una carta,
donde decae la amargura, lágrima derramada.
El tiempo pasa silencioso, como un ladrón en la noche,
se arrastra y deja sus huellas en los rostros.

En algún lugar, a cada segundo, un prisionero está caminando
sobre el piso de un ataúd prefabricado, una sepultura como celda.
Sirviendo al tiempo en este corrupto sistema,
se asemeja a una prolongada estadía en infierno.


17 de Diciembre, 1985.

Harold H. Thompson

Negocios, como siempre (H. Thompson)

“¡La Guerra Fría está ganada. No tengan miedo, es el mejor de los tiempos!”
Declaran mintiendo políticos, estafadores profesionales,
“¡No te preocupes, todo está bien!”
Pero mientras observo el estado de esta nación y el Nuevo Orden Mundial,
todo lo que puedo ver realmente son negocios, como siempre,
¡Estado del arte armamentista, guerra de alta tecnología, bombas inteligentes,
actos bárbaros, muerte, dolor e hipocresía!

En manos de neo-nazis, canallas racistas la buena gente pierde su vida.
Estos parásitos que saborean su éxito de odio fanático,
¡Son protegidos por el gobierno!
¿No debe la gente preguntar por qué?
Marchan en sus manifestaciones enfermas de maldad, con trajes terroristas,
cruces quemadas en la oscuridad de la noche
para iluminar el mundo de miedo, con fuego del infierno.

Enriquecidos gobernantes,
escondidos de forma segura, abrigados en sus hogares de pana,
mientras la basura del odio dispara y quiebra los huesos de las víctimas.
Brutales guardia cárceles abaten prisioneros noche y día,
¿Y quién protestará qué esconde Amérikkka de nuestra vista?

De noche en las duras calles,
la juventud de Amérikkka yace muerta.
Donde la cocaína es más blanca
el pavimento se tiñe de rojo.
Predecible, rutinariamente aceptado,
estado policial,
la privación masiva de derechos
es la consecuencia de esto.
Mientras las masas duermen.
¡Los monstruos roban su libertad!

Los nazis, KKK, la hermandad aria
canallas superiores y policías asesinos
son gemelas imágenes de espejo,
exactamente iguales.
Roban nuestra seguridad en la oscuridad de la noche,
al paso del preso de la clase trabajadora
la celda, tumba de hierro y concreto
las víctimas de mañana vienen pateando y gritando dentro de la vida
del útero de su madre.

2 de Diciembre, 1993


Harold H. Thompson

21.3.10

La Causa (H. Thompson)

La puerta de acero se cierra después de haber estado abierta durante un largo tiempo.
Es otra mañana en este infierno creado por el hombre, acompañada por los relojes de los guardias
Me paro frente a la puerta de mi celda, mirando entrar mis tormentos.
Otro día de peleas con los bastardos uniformados,
de corazones negros, diabólicos.

Son los nazis de los tiempos modernos,
una nueva era de paquetes demoníacos.
Los miro fijamente a través del acero de mi celda.
Mi rabia fluye, hasta me shokea,
es tan real.
Me paro sólo, atrapado en esta jaula,
atormentado por siempre, por una rabia encendida.

Sin escape, sin libertad,
busco en vano por paz interior.
En un momento de desconcierto, cada día,
lucho contra esta enferma realidad.
Dándome vuelta disgustado, cierro mis ojos,
vuelvo al refugio de un recuerdo, paraíso.

Agradecería cualquier hermoso escape
No hay mucho alivio cuando estoy en guerra.
Quizá, tal vez, es un terrible sueño,
¿despertaré para olvidar los horrores que he visto?

El sueño bienvenido me lleva a los brazos de mi amado,
para abrazarme fuerte a ella.
Su cabeza descansa sobre mi pecho tan ligero.
En mis sueños acaricio su pelo...
Con una maldición despierto, ¡para no encontrarme más allí!
Entonces escucho ese odioso sonido, me es familiar.
Retumba fuerte en las paredes de alrededor.
El ruido de las llaves penetra mi cerebro una vez más,
otro día en el infierno, cada día es igual.


Otro día en la guerra de los deseos ha llegado, está aquí.
Confrontando a los demonios uniformados, máquinas de torturar.
He llegado a odiar su uniforme paramilitar.
Nunca jugaré su juego de buen prisionero, y por eso sé yo mi destino.
Finalmente, otro día en el infierno ha pasado, me ha arrastrado lentamente,
Y esta soledad en mi celda, me trae tranquilidad
.

El odio de este sistema corrupto
aún sigue corriendo por mis venas.
Arroja combustible a las llamas revolucionarias
de mi corazón.
En muchos frentes luchamos los rebeldes
por nuestra unida causa,
Yo continúo luchando aquí dentro,
y tú allí afuera.

Juntos enfrentamos, frente en alto
sus autoserviciales leyes capitalistas,
nos muestran un falso confort desde su posición
pero están atrapados con nosotros en su propia pesadilla.
He perfeccionado mi odio hacia ellos,
y ellos han perfeccionado torturas cada vez más desesperantes.
¿Quién ganará finalmente?
¡Pues nosotros, por supuesto!

¡Nuestro corazón es rebelde como uno
presenta una poderosa e incontenible fuerza!
¡Ustedes capitalistas,
serán testigos el incontrolable rabia de la gente,
nuestra rabia, mientras luchamos por nuestra
libertad!

¡Ese glorioso día,
cuando nuestras cadenas sean rotas
y por siempre, todos seamos libres!


30 de Abril, 1994.

Harold H. Thompson

28.2.10

Poemas de un libertario

Como pisando mierda

llovía y la ropa nos pesaba el doble
el cabello sobre la cara y los pies entumecidos
las zapatillas de lona no protegen mucho
mis lentes estaban empañados por dentro y cubiertos de gotas
que deformaban todo lo que podía ver

en nuestras mochilas protegíamos papeles y botellas plásticas
cargadas de ilusiones y combustible
nos arrastramos sobre barro y mierda por mas de 200 metros
aguardamos en las sombras y como una bala perdida
salimos a invadir la calzada y la carretera
prendimos neumáticos y detuvimos el ritmo de circulación
de los autos como glóbulos, por las carreteras como venas de un mundo como un ser vivo
y en sus ventanas asustadas pegamos boletines
y en las que estaban abiertas e iluminadas
introdujimos nuestras conciencias e ideales impresos

y como una ráfaga de metralla de un asesino grupo de milicos
nos apagamos dejando en vez de muerte y destrucción
tres nichos de fuego y en sus autos ideas de libertad
devuelta nuevamente al barro y pisando mierda de animales
que en la mañana serian faenados para alimentar burguesía
corrimos perseguidos por linternas y perros
para tras una pared de cemento ocultarnos
hasta que el sol de la madrugada
nos hizo sonreír al ver que nuestras narices estaban rojas
nuestros dedos entumecidos y nuestros cortavientos rasgados por espinas
pero que nuestro método de contra información había sido un éxito
y que al almuerzo en esas casa grandes
mientras se come un cadáver costoso se hablaría de lo ocurrido
y los hijos escucharían a sus padres hablar de un grupo de anarquistas
que en un segundo, y oliendo a mierda de vaca
llenó el auto del año de papeles que hablaban de un mundo mas justo
de una mejor repartición de los medios
y de una sonrisa amplia en los corazones


Despierta

Despierta
la noche es hermosa
el frío se fue
el césped te llama a pisarlo
a cortarte sin querer
con los delgados pastos verdes

despierta
escapa
corre lejos de todo
deja el césped y la tierra sucia
corre al mar
flota en cada gota de agua
y siembra en ese mar
cada alegría que te robara el tiempo
porque ahora el tiempo es otro
ahora el tiempo es tuyo

escapa tan lejos
que aunque vean tu cuerpo inerte
flotando en la orilla
no podrían buscarlo
escapa tan lejos que su corazones
no recuerden que una vez te conocieron

flota lejos
y aunque tus dedos se arruguen
sigue flotando
sobre sangre y agua de mar
y que su sal se meta en tus heridas
y te haga gritar de dolor
y que el dolor te haga olvidar que no estas
que te fuiste de todo y de nada
y que el dolor te mate la vida
y reviva tu muerte

despierta pequeña mía
es tarde y la vida te espera
los sueños son sueños
y se acaban al alba
cuando te levantas al frío
de la calle y de su gente
despierta pequeña
que en la esquina de siempre te espero
para de la mano llevarte al colegio
para de la mano sacarte de todo
y llevarte a mi nada
que es tuya
a mis besos que son de tu risa
a mis manos que son de tu piel
a mis sueños que son tu realidad


Caballos

caballos
se arrastran entre las sabanas nubladas del amanecer
escapando silenciosos del frío de los campos
los veo en mis sueños
y los quiero para mi... para mis canciones

caballos atravesando las vías del tren
dejándose acariciar por los primeros rayos del sol

dejo mi ser volar y arrastrarse a la vez
y seguir caballos blancos, negros y manchados
que se dirigen al horizonte, o a los bosques,
a la orilla del mar, a morir, a volver a vivir,
a amar, a soñar.

caballos
vuelan entre el viento del atardecer
buscando el ultimo rayo del sol
los veo en mi sueños
y los anhelo para mi... para mis poemas

sueño con caballos libres sobre el agua,
volando sobre la arboleda
y saliendo de debajo de la tierra como plantas
y sonrío...



Amiga solitaria

el miedo, vacío
que te hacia creer que nada
estaría bien
que los cuentos nunca llegarían
a un final
que serias amiga solitaria
y que vivirías aplastada al
suelo.

aunque aquí no hayan
arco iris, y exista una
soledad que te cala los huesos

cuando me veas a los ojos
y sepas que compartimos un
dolor, abrázate a mi cuello
y empapa mi ropa con
lagrimas saladas. porque
no serás mas amiga
solitaria, sino que primavera
en mi corazón, abrazo
caluroso y fortaleza imborrable
para las noches frías y
los inviernos oscuros
un sol.

Paseo por la ciudad

intenté dejar la oscuridad
y sumergirme un dia de esos en la mas absoluta luz
y mierda... SORPRESA!!
el sol me mareó junto con el aire limpio
me sujeté en las paredes de la ciudad
y caminé sin rumbo por horas
con los ojos entrecerrados
y la mente en blanco

como un perro que es abandonado y luego envenenado porque NO SIRVE
que sabe su futuro, caminé asustado
rogando por volver
o que el cielo se pusiera negro y el viento que me golpeaba la cara
fuera viento con olor a muerte
a cloaca o a infección

y no fue, ni lo uno ni lo otro
caminé hasta no mas poder
y llegué sin querer a un viejo edificio
donde las ratas y los mendigos hacen su vida
donde jovenes inocentes pierden su virginidad
y donde jovenes dioses drogadictos inyectan sus venas con vida
y me dejé caer
pobre y cansado
indigno y maloliente

me despertó el viento nocturno
o una rata sobre mis piernas
y me dijo que era hora de volver
me puse de pie y como un castigo
la luna iluminó mi rostro cansado

volvi a casa y abrazé mi soledad
no necesitaba mas que eso
la oscuridad y soledad como compañeras
la muerte como amante cada noche en que no podia mas

volvi a casa y no sali jamas
moriré en mi claustro
porque gente como yo
no puede tener mas que una rutina
nacer y esperar la muerte


Rutina y suicidio

Aun cuando dormiste por horas
aun cuando tu desayuno fue alimenticio
no te puedes quitar el cansancio
el astio y descontento
no puedes mas que suspirar y pensar:
"he de seguir viviendo porque soy muy sentimental para morir"
quisieras rapido un descanzo
una almohada comoda para apoyar la cabeza
y olvidar el tiempo y la rutina
a tu compañera y el pasado
no pensar en el futuro ni en las deudas
dormir

Despiertas aun cansado
de tanto dormir pero tambien de saber que no moriste en el sueño
cuando podrias hacerlo sin dolor
y te das vueltas en la cama
las cubiertas te acaloran, te aprisionan
te quitan el aire


te levantas, te rascas el trasero y te metes a la ducha
no pagaste el gas, asi que te bañas con agua fria
te remueve el cerebro
es como un millon de balas que salen de la regadera para aniquilar tu mente
te vistes con la misma ropa de siempre
no te peinas

sales a la calle, en donde pagas todo con efectivo
quisieras enviarle mariposas a tu compañera
pero se fue hace dias y no sabes donde está
te metes las manos en los bolsillos y caminas con la mirada perdida
directo al trabajo
no hay ya escapatoria
ves los autos pasar veloces
el jefe te espera
su fin de semana fue como el tuyo, asi que estará enojado
y como eres debil, el te escupirá en la cara, se reirá de ti

saltas a la calle, un automovil te golpea un poco mas abajo de la cadera
un pequeño dolor te avisa que caerás
caes al suelo
por la velocidad el auto no puede detenerse y pasa dos de sus ruedas sobre tus piernas
el dolor se intensifica pero no gritas
esperas morir
el auto un poco mas adelante frena
escuchas como se detiene el motor
una puerta que se abre y se cierra
otra puerta que se abre y se cierra
otras que se abren pero no se cierran
mas autos detenidos
estas conciente
no sientes las piernas
no las tienes
maldices en silencio
maldito el trabajo, el dia y la noche, tu compañera y el jefe
no pudiste morir

la vida continua para ti, como para otros


Quiero que

quiero que nos devuelvan los sueños que nos robaron
las palabras de animo y libertad que usábamos
las flores que habíamos cuidado por años
las estrellas que solo nosotras podíamos ver
pero que por despecho también nos robaron.
quiero que volvamos a apreciar la soledad, el viento, la lluvia y a las amigas
que volvamos a hacer cosas con el corazón aunque este esté roto.
quiero que seamos muchas mas
quiero que mis compañeras sean mis amigas
quiero saludarlas a todas con sonrisas verdaderas
quiero que todas me llamen a mi teléfono invisible y que digan "te quiero amiga".

quiero que mi mamá entienda que no soy una loca
que no dejé de tomar leche por "mañosa" y que
el amor que siento por aquella chica no es juego
que el amor que siento por mis amigas no es juego
que cuando caigo igual sufro y necesito abrazos.
Que cuando digo revolución no hablo de España del 36
Cuando digo anarquía no digo punk
Y cuando hablo de sueños no estoy siendo un inmaduro
Quiero que mis amigas entiendan que cuando digo libertad
Hablo de sonrisas e igualdad para ellas y para mi.

Aliento

La sangre dentro de nuestras venas arde
Los gritos en nuestras gargantas esperan salir
Ser escuchados y odiados

Los ojos de mis hermanos ya no quieren llorar
Sus corazones ya no quieren entregarles lo bueno a otros
A esos que nos prometieron felicidad
A esos que nos han domesticado por años
Los que nos hablan mentiras de igualdad

Queremos gritar
Queremos golpear sus excusas con utopías
Queremos crecer siendo niños
Queremos que madurar no signifique dejar de soñar
Queremos a las madres con sus hijos

La sangre dentro de nuestras venas arde
Los gritos en nuestras gargantas esperan salir
Ser escuchados y odiados