Enjaulado (H. Thompson)

Enfría jaula de metal y concreto el prisionero camina de aquí para allá,
buscando sólo puro agotamiento, no hay lugar donde ir.
Sueños de rebelión, de fugas de prisioneros,
la pura alegría de la libertad corriendo a través de la noche.
Para ser libre de esta cárcel de odio, y de alma de hombres cansados.
Pero no hay lugar donde ir, camina tres pasos, gira de nuevo.

Privado del sol, una blanca palidez tiñe su piel,
corteza que oculta un alma torturada.
Como afuera el contacto muere, la esperanza se achica.
Caminando, comienza una exhaustiva jornada a ningún lado en el tiempo,
mientras el guarda evoca formas de destrozar su mente.

La celda es el ataúd de la sociedad,
donde el único calor lo brinda la llegada de una carta,
donde decae la amargura, lágrima derramada.
El tiempo pasa silencioso, como un ladrón en la noche,
se arrastra y deja sus huellas en los rostros.

En algún lugar, a cada segundo, un prisionero está caminando
sobre el piso de un ataúd prefabricado, una sepultura como celda.
Sirviendo al tiempo en este corrupto sistema,
se asemeja a una prolongada estadía en infierno.

17 de Diciembre, 1985.

Harold H. Thompson